Міла Лубніна (Одеса)

КИЇВ

Якби я лебідкою була,
То над Києвом би полетіла,
Осторонь покинувши діла
І відчувши невагоме тіло.

А назустріч ‒ схили над Дніпром,
Мій Поділ і Золоті Ворота,
Гетьман Сагайдачний під крилом,
Либідь із братами безтурботна.

Згадую я пращурів добром.
Скільки наш народ великій бідкавсь!
Дихаю повітрям над Дніпром
І летіти хочу, як лебідка.

Гей,Тарасе, чуєш ти мене?
Над ревучим вже нема кайданів.
Цокотять дівчатка про своє,
Лине караоке на Майдані.

Різних кольорів бував Майдан:
То гарячого, то голубого.
Височів за храмом новий храм,
Українці прагнули до Бога.

Зеленіє, розцвітає клин
Вранці на весняному Подолі.
Києве, тобі низький уклін
Й побажання радісної долі!



ОДЕССА


Украйна глухо волновалась.
Не знаешь, думать что порой…
Мазепа то подлец известный,
А то народный вдруг герой…
История нас не научит.
Мы всё равно упрямы, злы.
Взялись уж за руки бы лучше
Все: и кацапы, и хохлы.
Чем головы ломать упрямо,
Всё бросьте и в Одессу-маму
Катите. Стоит захотеть.
Здесь есть на что вам посмотреть.
В году недель 5-6 Одесса
Имеет праздничные дни,
Тогда бульвар Приморский тесно
Включает радужно огни.
Днём толпами или по парам
Народ гуляет по бульвару.
Мальчишки лазят там, где пушка,
Вода струится там, где Пушкин,
И каждый из приезжих рад,
Пленяясь открытым моря видом,
По лестнице, столь знаменитой,
Спуститься ‒ и опять назад.
А вечером, наладив доски,
Царят артисты на подмостках.
Но поздно. Тихо спит Одесса,
Устав от тягостных забот.
Не слышно шума мерседесов,
Не слышно фордов и тойот.
Лишь изредка большим нахалом
Промчится байкер запоздалый ‒
И снова тихо. Тут и там
Огни назойливых реклам
Напоминают о билетах,
И что куренье ‒ это вред,
И что Антальи лучше нет,
И о путёвках на край света.
Для работяги это блажь.
Он рад попасть на местный пляж.
Спит море. Не слыхать прибоя.
Ни пены, ни солёных брызг.
Лишь перед утренней зарёю
Повеет лёгкий летний бриз.
Компьютер свой устало запер,
К утру угомонился хакер.
Риэлтор на сухих ногах спит,
Чтобы утром быть в бегах.
Прогнав ужасные моменты,
Вот наконец забылся киллер.
Все подсчитавши дивиденды,
Сопит во сне блаженно дилер.
Ах, боже мой! Шишков, прости,
Как трудно всё перевести!
Когда-то Пушкин опасался
Засилья иностранных слов,
Их по возможности чурался,
На русский вариант готов.
Он был высказываться рад
Так, как в народе говорят.
Подвинув пушкинский завет,
Мы говорим теперь бювет,
Консалтинг, лифтинг, лизинг, маркер,
Компьютер, файлы, байты, биты,
(Все русские слова забыты),
Букмекер, брокер, супермаркер.
Тут даже если неохота,
Невольно станешь полиглотом.
Одесса ‒ город многоликий.
Для греков, турок путь открыт.
Звучат здесь разные языки.
Родной хохляцкий и иврит,
Армян Одесса покорила.
Ах, Александр Сергеич, милый!
В опале нынче старший брат,
Хоть все по-русски говорят.
Как встарь, тяжёлый молдаван
Везёт упорно на Привоз
Дары от виноградных лоз.
Езжай к нам из любой страны,
Лишь только б не было войны.

                        Наш  Дніпро  

                             «Реве та стогне Дніпр широкий»,-

                              Співала матінка моя,

                              І у свої дитячі роки

                              Той Дніпр уявляла я:

                              Як гнуться верби, виє вітер,

                              І як вода стає ребром…

                              Могутній український Дніпр!

                              То був, Тарасе, твій Дніпро.  

                              Я народилась у Росії.

                              А дід, українець Каргін,

                              Міг цінувати річки силу,

                              Бо працював він на Дніпрі.

                              Виловлював він ліса гори,

                              На березі штабелював,

                              І Дніпр в роки голодомору

                              Родину Їхню годував.

                             Дивлюся у вікно вагона.

                             Щаслива   зустріч на мій вік!

                             Здається, що він охоронець,

                             Що мужній, наче чоловік.

                             Тече прозорий, синьоокий,

                             Тече всім людям на добро.

                             «Реве та стогне Дніпр широкий»,

                             Тарасе, рідний наш Дніпро!

***

Два крыла несут меня по жизни,

Словно полноводная река.

Это две мои родные мовы,

Два мои родные языка.

Первый-он не здесь. В глуби, в Росии

Украинки-матери язык.

И у нас к нему в большом семействе

С колыбели каждый так привык!

Нам давным-давно родимой стала

Песня, як на горі  жнуть женці,

Прилетела к нам из-под Полтавы,

Разнеслась потом во все концы.

Я тоскую здесь, на Украине,

За широкой русской простотой,

За гармошкой, аканьем, берёзкой.

Встречу земляка-душе покой.

Если вдруг судьба закинет снова

В край грибных лесов, в Россию-мать,

За певучей украинской мовой

Непременно буду я скучать.

День сменяет ночь неумолимо,

Неподкупные летят года-

Оба языка неразделимы

Для меня навечно, навсегда.

                               Не стереть

                               Смотрю на строчки в интернете.

                               Идёт упрямый политбой,

                               Как будто с выстрелом ракеты

                               Мы тоже на передовой.

                               О чём же спор? О Дне победы.

                               Мол, это праздник или нет?

                               За что тогда отцы и деды

                               Служили Родине? Ответ

                                Готов у всех. Нас очень много:

                                То друг, то вражеский оскал.

                                Мы спорим, те, кто, слава Богу,

                                Ещё нигде не воевал.

                                А далеко ли за примером?

                                В любой семье остался след:

                                Там фронт кормила баба Вера,

                                А там погиб Григорий-дед.

                                Война суровой лихоманкой                           

                                Мою семью не обошла,

                                Ведь наша мамка- полтавчанка

                                Из плена русского спасла.

                                Мы здесь стоим. Мы с вами живы.

                                За нашу жизнь ценою смерть.

                                И пусть меняются режимы,

                                Но эту память – не стереть.                       

«Который не стрелял»

                                                            Высоцкому В.

Прости, что назову тебя Володей,

Ведь ты же мне совсем как старший брат.

Мы оба из России, из народа,

И мне знаком любимый твой Арбат.

Я помню, как была ещё девчонкой,

А ты уж стал кумиром для отцов.

Твой голос , задушевный и не звонкий,

В  дворах звучал с рабочей хрипотцой.

Гитара - тоже в яростном накале-

Призывно завораживала нас,

И от души тебе рукоплескали

Одесса-мама, трудовой Донбасс.

Ты нас учил быть верным другу в связке,

И каждый был бы, как и ты, готов

Надёжным быть и поступать по-братски,

Ловить бандитов, как твой Глеб Жеглов.

Я волею судьбы на Украине.

Горит её восток. В умах разлад.

По сводкам, ежедневно столько гибнет!

Как в прошлом, здесь идёт на брата брат.

Я думаю, что ты с такой же болью,

Как я , с такой израненной душой,

Не сжился бы с враждебной новой ролью.

Ведь ты у нас везде был в доску свой.

Хочу, чтоб снова было так, как в детстве.

Чтобы исчез средь нас вражды запал.

Скорее бы исчезло это бедствие!

Побольше б тех, « который не стрелял»!

Ответ

На журнале (я глазам не верю)
Заголовок крупно «Был ли Блок?»
Кто придумать мог такую ересь?
Кто себе позволить это мог?!


И куда вы лезете, пигмеи,
Тараканьей смелости полны,
Замахнувшись дерзко на Россию,
На интеллигенцию страны!


Вы вчитайтесь в Блоковы страницы:
Клятву верности стране он дал.
Он ей сын. Не скрылся за границу.
Вместе с нею мёрз и голодал.


Вдохновясь её простором синим,
Как жене любимой песни пел,
А она ему давала силы,
Чтобы все невзгоды претерпел.

Как пророк, он уважаем всеми.
И скажу не ради чепухи ‒
Именно к нему пришёл Есенин,
Как в алтарь принёс свои стихи.

К нам опять вернулся Солженицын.
Театрал Любимов прикатил.
Невозможно жить им за границей ‒
Без России не хватает сил.

Путь отчизны, плох он иль не плох,
А в неё мы верим что есть силы.
И не будь таких, каким был Блок,
То, возможно, не было б России.